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Poetas satánicos

 
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Brannagh






Registrado: 14 Abr 2009
Mensajes: 124




MensajePublicado: Mar Abr 14, 2009 4:48 pm    Asunto: Poetas satánicos Responder citando

Llamados así por su inadaptabilidad a la sociedad de la époCa, los poetas satánicos son tres:

Lord Byron: logró una enorme fama en su tiempo, en parte por su escandalosa existencia, en parte por sus extensas obras. Sus primeras composiciones poéticas son plenamente románticas, como Las peregrinaciones del joven Harold, que narra los viajes del melancólico protagonista por el sur de Europa, El corsario (1814) o El prisionero de Chillon (1819), leyendas en verso con héroes individualistas y rebeldes.
Su obra maestra es el extenso e incompleto Don Juan (1819), mezcla de poema heroico y satírico sobre el famoso conquistador, que por su ironía puede considerarse una parodia del romanticismo

OSCURIDAD

Tuve un sueño, que no era del todo un sueño.
El brillante sol se apagaba, y los astros
Vagaban apagándose por el espacio eterno,
Sin rayos, sin rutas, y la helada tierra
Oscilaba ciega y oscureciéndose en el aire sin luna;
La mañana llegó, y se fue, y llegó, y no trajo
consigo el día,
Y los hombres olvidaron sus pasiones ante el terror
De esta desolación; y todos los corazones
Se congelaron en una plegaria egoísta por luz;
Y vivieron junto a hogueras - y los tronos,
Los palacios de los reyes coronados - las chozas,
Las viviendas de todas las cosas que habitaban,
Fueron quemadas en los fogones; las ciudades se consumieron,
Y los hombres se reunieron en torno
a sus ardientes casas
Para verse de nuevo las caras unos a otros;
Felices eran aquellos que vivían dentro del ojo
De los volcanes, y su antorcha montañosa:
Una temerosa esperanza era todo lo que el mundo contenía;
Se encendió fuego a los bosques - pero otra tras hora
Fueron cayendo y apagándose - y los crujientes troncos
Se extinguieron con un estrépito -
y todo estuvo negro.

Las frentes de los hombres, a la luz sin esperanza
Tenían un aspecto no terreno, cuando de pronto
Los haces caían sobre ellos; algunos se tendían
Y escondían sus ojos y lloraban; otros descansaban
Sus barbillas en sus manos apretadas, y sonreían;
Y otros iban rápido de aquí para allá, y alimentaban
Sus pilas funerarias con combustible,
y miraban hacia arriba
Con loca inquietud al sordo cielo,
El sudario de un mundo pasado; y entonces otra vez
Con maldiciones se arrojaban sobre el polvo,
Y rechinaban sus dientes y aullaban; las aves silvestres chillaban,
Y, aterrorizadas, revoloteaban sobre el suelo,
Y agitaban sus inútiles alas; los brutos más salvajes
Venían dóciles y trémulos; y las víboras se arrastraron
Y se enroscaron entre la multitud,
Sisando, pero sin picar - y fueron muertas para ser alimento:
Y la Guerra, que por un momento se había ido,
Se sació otra vez; - una comida se compraba
Con sangre, y cada uno se hartó resentido y solo
Atiborrándose en la penumbra: no quedaba amor;
Toda la tierra era un solo pensamiento -
y ese era la muerte,
Inmediata y sin gloria; y el dolor agudo
Del hambre se instaló en todas las entrañas - hombres
Morían, y sus huesos no tenían tumba,
y tampoco su carne;
El magro por el magro fue devorado,
Y aún los perros asaltaron a sus amos,
todos salvo uno,
Y aquel fue fiel a un cadáver, y mantuvo
A raya a las aves y las bestias y los débiles hombres,
Hasta que el hambre se apoderó de ellos, o los muertos que caían
Tentaron sus delgadas quijadas; él no se
buscó comida,
Sino que con un gemido piadoso y perpetuo
Y un corto grito desolado, lamiendo la mano
Que no respondió con una caricia - murió.

De a poco la multitud fue muriendo de hambre;
pero dos
De una ciudad enorme sobrevivieron,
Y eran enemigos; se encontraron junto
A las agonizantes brasas de un altar
Donde se había apilado una masa de cosas santas
Para un fin impío; hurgaron,
Y temblando revolvieron con sus manos delgadas y esqueléticas
En las débiles cenizas, y sus débiles alientos
Soplaron por un poco de vida, e hicieron una llama
Que era una burla; entonces levantaron
Sus ojos al verla palidecer, y observaron
El aspecto del otro - miraron, y gritaron, y murieron -
De su propio espanto mutuo murieron,
Sin saber quién era aquel sobre cuya frente
La hambruna había escrito Enemigo.
El mundo estaba vacío,
Lo populoso y lo poderoso - era una masa,
Sin estaciones, sin hierba, sin árboles, sin hombres, sin vida -
Una masa de muerte - un caos de dura arcilla.

Los ríos, lagos, y océanos estaban quietos,
Y nada se movía en sus silenciosos abismos;
Los barcos sin marinos yacían pudriéndose en el mar,
Y sus mástiles bajaban poco a poco; cuando caían
Dormían en el abismo sin un vaivén -
Las olas estaban muertas; las mareas estaban en sus tumbas,
Antes ya había expirado su señora la luna;
Los vientos se marchitaron en el aire estancado,
Y las nubes perecieron; la Oscuridad no necesitaba
De su ayuda - Ella era el universo.


John Keats: Durante su corta vida, su trabajo fue objeto de constantes ataques de índole política, y no fue hasta mucho después que el significado del cambio cultural que su trabajo presagiaba y ayudó a formar fue completamente apreciado. La poesía de Keats se caracteriza por un lenguaje exuberante e imaginativo, atemperado por la melancolía. Con frecuencia Keats tenía la sensación de trabajar a la sombra de los poetas del pasado y sólo hacia el final de su vida fue capaz de producir sus poemas más auténticos y memorables.

LA CAÍDA DE HIPERIÓN (SUEÑO)

Tienen los locos sueños donde traman
elíseos de una secta. Y el salvaje
vislumbra desde el sueño más profundo
lo celestial. Es lástima que no hayan
transcrito en una hoja o en vitela
las sombras de esa lengua melodiosa
y sin laurel transcurran, sueñen, mueran.
Pues sólo la Poesía dice el sueño,
con hermosas palabras salvar puede
a la Imaginación del negro encanto
y el mudo sortilegio. ¿Quién que vive
dirá: "no eres poeta si no escribes
tus sueños"? Pues todo aquel que tenga alma
tendrá también visiones y hablará
de ellas si en su lengua es bien criado.
Si el sueño que propongo lo es de un loco
o un poeta tan sólo se sabrá
cuando mi mano repose en la tumba.

Soñé que en un lugar estaba donde
palmera, haya, mirto, sicomoro
y plátano y laurel formaban bóvedas
cerca de manantiales cuya voz
refrescaba mi oído y donde el tacto
de un perfume me hablaba de las rosas.
Vi un árbol de boscaje recubierto
por parras, campanillas, grandes flores (...)


Percy Bysshe Shelley: Entre sus obras más famosas se encuentran "Ozymandias", "Oda al viento del Oeste", "A una alondra" y "La máscara de Anarquía". También es muy conocido por su asociación con otros escritores contemporáneos como John Keats y Lord Byron, así como por haber muerto, como estos últimos a una edad temprana. Casado con la autora de la novela de Frankenstein, Mary Shelley.

A UNA ALONDRA

¡Sé bienvenido, jubiloso espíritu!
No fuiste nunca un pájaro,
tú, que desde los cielos o cerca de sus lindes,
el corazón derramas
en profusos acentos, con arte no pensado.

Alta, siempre más alta,
de la tierra te lanzas
como nube de fuego;
por el azul revuelas
y cantando, te ciernes y, cerniéndote, cantas.

En dorados relámpagos
del sol, ya trasmontado,
donde se encienden nubes,
flotas tú y te deslizas
como gozo sin cuerpo que empieza su carrera.

La tardecita pálida y purpúrea, en torno
de tu vuelo se funde:
como estrella del cielo,
al ser día, invisible
eres tú, pero escucho tu voz dulce y aguda,

fina como las flechas
de la esfera de plata,
cuya viva luz mengua
en la blanca alborada,
y ya, sin verla apenas, lejana la sentimos.

Todo el aire y la tierra
de tus trinos se colman:
así, en la noche pura,
desde una nube sola,
derrama luz la luna y se inundan los cielos.

No sabemos quién eres.
Ya ti más parecido
¿qué habrá? De la irisada nube no fluyen nunca
gotas tan radiantes,
como de tu presencia nos llueven melodías.

Así un poeta oculto
en luz de pensamientos,
que entona sus canciones,
hasta sentir el mundo
temores y esperanzas que no advirtiera nunca.

Así un alta doncella
en torre de un palacio,
que alivia pesadumbres
de amor secretamente, con música tan dulce
como el amor, fluyendo de su estancia.

Tal dorada luciérnaga
en valle de rocío,
que esparce, sin ser vista,
aéreos, sus fulgores,
entre flores y hierba que a los ojos la ocultan.

Cual rosa retirada
entre sus hojas verdes,
deshojada por brisas
tibias, hasta que sienten desmayo, por exceso
de aroma, sus ladrones de vuelo fatigado.

Al son de los chubascos
de primavera, en hierbas relucientes,
a flores despertadas por la lluvia,
a todo lo que hubiere
de alegre, claro y fresco, tu música aventaja.

Dinos, ave o espíritu,
tus dulces pensamientos:
nunca oí una alabanza
del amor o del vino,
que tan divino arrobo, ardiente, derramara.

Los coros de Himeneo,
los cantos de victoria,
junto a los tuyos fueran
ostentación vacía,
aquello en que se siente alguna falla oculta.

¿Qué objetos son la fuente
de tu feliz gorjeo?
¿Qué campos, ondas, montes?
¿Qué cielos o llanuras?
¿Qué amor de semejantes y qué ignorar de penas?

En tu alegría clara
no caben languideces;
la sombra de la angustia
nunca a ti se ha acercado;
amas y el triste hastío de amor nunca supiste.

En vigilia o dormida,
pensarás de la muerte
cosas más ciertas y hondas
que nosotros, mortales:
si no, ¿cómo brotara tu arroyo cristalino?

Miramos antes, luego;
lo que no es lloramos:
nuestra risa más clara
se mezcla con suspiros;
da los más dulces cantos nuestro pesar más triste.

Mas si hiciéramos burla
de orgullo y odio y miedo;
si hubiésemos nacido
para no llorar nunca,
no sé si llegaríamos tan cerca de tu gozo.

Mejor que todo verso
de sones deliciosos,
mejor que las preseas
de los libros, tu arte
será para el poeta, ¡tú, que al suelo escarneces!

Si un poco me dijeras
del gozo que tú sabes,
tal locura armoniosa
brotara de mis labios,
que, como yo te escucho, el mundo escucharía.

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Caronte
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MensajePublicado: Mar Abr 14, 2009 4:57 pm    Asunto: Responder citando

No tenía idea de los dos últimos, y la verdad es que la poesía parece interesante. Le echaré un ojo si puedo, a ver qué opinión me merece. Gracias por el aporte.

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Brannagh






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MensajePublicado: Mie Abr 15, 2009 3:58 pm    Asunto: Responder citando

Ahora estaría bien que, no sé, alguien añadiera algún poema más o aportara información sobre estos artistas... Algún dato curioso... Sí, eso estaría bien. Al menos se animaría un poco esto.

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Haki






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MensajePublicado: Mie Abr 15, 2009 4:15 pm    Asunto: Responder citando

Los poemas son muy interesantes, no podría aportar, porque no conocía este género, lo único que puedo aportar es mi humilde opinión, pero he de releerlos con más calma, para poder coger el significado completo y mirar un poco estructura, etc
Un saludo!
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Brannagh






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MensajePublicado: Mie Abr 15, 2009 4:17 pm    Asunto: Responder citando

Bueno, al menos lo has intentado.

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Caronte
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MensajePublicado: Mie Abr 15, 2009 11:52 pm    Asunto: Responder citando

Ahora mismo mi cultura sobre estos escritores se reduciría a un mero Sir Google. Prefiero echarle un ojo a algo en la biblioteca si lo encuentro, ya te comentaré si acaso. Por lo pronto, creo que estas poesías habrían causado mucho revuelo en sus épocas respectivas, ya que el término "satánico" me hace creer que en el momento todo era verso religioso, probablemente. También miraré algo de eso, por si acaso.

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Brannagh






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MensajePublicado: Jue Abr 16, 2009 12:43 am    Asunto: Responder citando

Caronte escribió:
Ahora mismo mi cultura sobre estos escritores se reduciría a un mero Sir Google.


San Google, patrón de los ignorantes

PD: No va por ti, Caronte. Confused

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Caronte
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MensajePublicado: Jue Abr 16, 2009 4:21 pm    Asunto: Responder citando

Tranquila, yo me considero ignorante. Ojalá no lo fuera, pero con la cantidad de cosas que hay por descubrir...Ya ves. Fíjate tú que para mí ya no es santo sino un Sir, ya tiene un título nobiliario y todo Very Happy

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Brannagh






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MensajePublicado: Jue Abr 16, 2009 8:58 pm    Asunto: Responder citando

Yo también soy ignorante.

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Caronte
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MensajePublicado: Jue Abr 16, 2009 9:04 pm    Asunto: Responder citando

Por lo que veo, no tanto...

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Alex McStar






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MensajePublicado: Sab May 09, 2009 12:11 am    Asunto: Responder citando

... Y aquí llega otro ignorante, je je.
A propòsito del tema que esta muy bueno, que hay de Charles Baudelaire con Las flores del mal; Arthur Rimbaud con Una temporada en el infierno o Charles Bukovsky con su poesía desencarnada? No son también satánicos por su condición de desarraigo social y por el tema de sus obras? Con San Google pueden conseguir toda su poesía.

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Brannagh






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MensajePublicado: Sab May 09, 2009 3:50 pm    Asunto: Responder citando

Baudelaire, Rimbaud, Verlaine, y no se cuáles más, son conocidos como los poetas malditos, que no satánicos. Ahí es hasta donde yo sé.

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Alex McStar






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MensajePublicado: Sab May 09, 2009 7:03 pm    Asunto: Responder citando

Gracias por el dato, muy bien.

Qué o quienes son los poetas malditos: Den click:
http://es.wikipedia.org/wiki/Los_poetas_malditos
http://www.leergratis.com/literatura/poetas-malditos.html

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Brannagh






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MensajePublicado: Sab May 09, 2009 10:34 pm    Asunto: Responder citando

Alex McStar escribió:
Gracias por el dato, muy bien.


¡Un punto para mí!

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