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Kala
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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 5:22 pm    Asunto: Fragmentos Responder citando

Aquí podemos ir poniendo fragmentos de libros que nos hayan gustado mucho, no importa que el libro en general no sea demasiado de nuestro agrado,basta con encontrarnos con un párrafo o una frase que nos haya gustado para ir poniéndolo aquí.
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Caminante






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Mensajes: 94




MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 5:33 pm    Asunto: Responder citando

"Al día siguiente no murió nadie"
Saramago en "Las intermitencias de la muerte"

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Oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.
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La Maga






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 6:28 pm    Asunto: Responder citando

"No me gusta tenerme lástima. No soy así.
Y la mayor parte del tiempo no me siento de ese modo. En cambio, me siento agradecido por al menos haberte encontrado. Podríamos haber pasado uno junto al otro como relámpagos, como dos porciones de polvo cósmico.
Dios o el Universo, o lo que uno elija para describir los grandes sistemas de equilibrio y orden, no reconoce el tiempo de la Tierra. Para el universo, cuatro días no es diferente de cuatro mil millones de años luz. Trato de tenerlo presente.
Pero soy después de todo un hombre. Y todas las racionalizaciones filosóficas que pueda concebir no impide que te desee, cada día, cada momento; el momento despiadado del tiempo, del tiempo que nunca puedo pasar contigo, dentro de mi cabeza.
Te amo, profunda y totalmente. Y lo hare siempre.
...........................................el último cowboy, Robert"



"- Tengo una sola cosa que decir, una sola; nunca volveré a decirla, a nadie, y te pido que la recuerdes: En un universo de ambigüedad, esta clase de certeza viene sólo una vez, y nunca más, por muchas vidas que uno viva."

Ambos pasajes de Los puentes de Madison County de Robert J Waller

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OldTree






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 6:37 pm    Asunto: Responder citando

PERSISTENCIA DEL DÉBIL

Nací en Esparta hace casi tres mil años. Viví exactamente treinta minutos desde que salí del vientre de mi madre, que también se avergonzó por haber engendrado un hijo tan débil.
El cirujano que me examinó y la partera coincidieron en el mismo juicio: yo no era digno de ser un ciudadano de Esparta. Mi complexión menuda, mis huesos quebradizos, las arrugas de mi piel que al nacer parecían las de un viejo, con arborescencias de pequeñas venas rotas en el dorso de las manos minúsculas, y una transparencia no humana de piel de pescado, de delgada membrana de renacuajo, contribuían al grotesco espectáculo. Nací débil.
Hasta mi madre se avergonzó de mí cuando me vio: "Yo fui hecha para parir hombres, no ranas".
Viví poco más de media hora. Treinta minutos escasos, que transcurrieron entre las gruesas y ásperas palmas de las manos de quienes me examinaron con desprecio porque no era apto para pertenecer a su casta de guerreros.
Pasé esos minutos, mi ración escueta de vida sobre la Tierra, en medio de llantos y voces destempladas. El médico designado por los ancianos para decidir sobre las aptitudes de los que nacían, me tuvo apenas segundos entre sus gruesos dedos que me parecieron leñosos, cubiertos de callos de corteza y extremadamente duros, sin una gota de savia. En vano busqué el seno de mi madre, que me rechazó desde el primer hasta el último momento.
Mis hermanos, mis compañeros de generación, nacieron fuertes y musculosos, con huesos duros y flexibles que resistirían las caídas y los golpes con la parte plana de la espada. Ellos, y sólo ellos, nacieron dignos de llevar el escudo con el dibujo de la abeja.
Sus musculosos torsos, sus piernas gruesas y ágiles hace ya muchos siglos se pudrieron bajo el peso del olvido. Sus brazos poderosos, sus terribles glándulas, desaparecieron. Yo morí enseguida, a la media hora de nacer. No llegué a conocer la luz del día, puesto que nací de madrugada y antes de que el sol despuntara fui lanzado al barranco de los niños débiles, al abismo de los inútiles y los faltos de temple, a la ciudad fantasma de los miserables inocentes de Esparta, que no merecieron oportunidad sobre la Tierra.
Yo hubiera querido escribir un largo poema. Un poema duro como las rocas que golpearon contra mi cara de recién nacido, en Esparta. Un poema con filos de silicio y uñas de piedra que se metiera en las carnes, que quebrara el destino como se quebraba la caliza cenicienta de mis huesos endebles como esponjas, el temporal inestable de mi cuerpo.
Yo no tuve cimientos, ni fui construido para durar. Antes del amanecer del primer día de mi vida yacía en el fondo de un barranco y era el almuerzo insípido de las arañas, una ración más con bracitos y piernas en el comedero de los cuervos.
Ni mi padre, cuyo escudo guerrero hace ya mucho tiempo que ha desaparecido bajo el océano de los días, vio mi cara delgada que salía del vientre de mi madre y se hundía en la vida sólo por un momento. Mi padre musculoso, flexible como un junco, glorioso de una gloria caduca, puesto que ya hace siglos nadie recuerda su nombre, no se dignó a verme.
Yo no fui. No tuve nombre. Tengo los nombres de los lanzados en aquel barranco de Esparta. Mi único nombre es el del rescoldo, no el del incendio. No queda nada de mí más que lo poco que pude ser: minutos bajo la sombra de la noche. Por eso he venido. Por eso tengo este espacio breve de papel en el que volver en la mano de otro que me escribe.
Yo he durado. Mis hermanos, los fuertes, se pudrieron hace mucho y el artificio de su tórax prevenido, de su guardia feroz no alienta nada. Han sido.

Yo soy. Muerto en Esparta hace casi tres mil años, con un soplo de vida. Vuelvo en este papel y en este idioma extraño porque yo, el débil, no conocí idioma alguno. Nonato para el sonido articulado y para el amor de las mujeres. Sólo conocí la madurez del grito ronco en la reprobación, el temprano gruñido del aborrecimiento en la mueca de las bocas, no el beso. La mano me escribe y soy ahora.
Hay un río incesante hecho de los cadáveres de los poderosos, el río de los fuertes que caen a cada momento, las caliginosas aguas de los que quieren vencer.
Yo estoy en las tierras altas, lejos de esas orillas. Y permanezco.

Rafael Courtoise

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La Maga






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 6:43 pm    Asunto: Responder citando

El duelo o la refutación del horóscopo


Los dos hombres nacen el mismo día, a la misma hora. Sus vidas no se cruzan hasta que son enamorados por la misma mujer. Entonces se encuentran y pelean por ella. Uno de ellos obtiene la victoria y el amor. al otro le corresponde el dolor, la humillación y quizá la muerte. Los astrólogos han previsto ese día el mismo horóscopo para los dos. Tal vez son erróneos los vaticinios.
O tal vez se equivoca uno al pensar que el amor y la muerte son destinos distintos.


Alejandro Dolina, Crónicas del Angel Gris.

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Caminante






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MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 6:50 pm    Asunto: Responder citando

Por la mañana era de día y yo seguía vivo.

Quizás escriba una novela, pensé.

Y eso hice...


Charles Bukowski en Cartero.

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La Maga






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 6:58 pm    Asunto: Responder citando

Me ha gustado tu frase Caminante. no creas que no por no dejar comentario antes de subir mis favoritos.


Cap.7 de Rayuela

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano,como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo del todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige, y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprendercoincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran , respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesadova y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores y de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorver simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Julio Cortázar

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La Maga






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:00 pm    Asunto: Responder citando

Old tree, también deja qué pensar tu elección.

Parece que estamos trabajando al unísono.

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OldTree






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:00 pm    Asunto: Responder citando

Todos los hombres matan lo que aman. Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello.

Oscar Wilde

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La Maga






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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:02 pm    Asunto: Responder citando

Insisto qué buenas elecciones has hecho. Very Happy

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Caminante






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MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:22 pm    Asunto: Responder citando

La Maga escribió:
Me ha gustado tu frase Caminante. no creas que no por no dejar comentario antes de subir mis favoritos.


Podría hacer mías sus palabras, no se preocupe usted, Sra. Maga.
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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:26 pm    Asunto: Responder citando

Se agradece Caminante Embarassed

Luego traeré un fragmento de las Crónicas del¨Ángel Gris que se llama El Caminante a ver si es de su agrado...

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Caminante






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MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 7:41 pm    Asunto: Responder citando

La Maga escribió:
Se agradece Caminante Embarassed

Luego traeré un fragmento de las Crónicas del¨Ángel Gris que se llama El Caminante a ver si es de su agrado...


Lo esperaré ansioso, gracias.
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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 8:55 pm    Asunto: Responder citando

Gracias Maga, me alegro que te gusten, a mi también me encantan las tuyas.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

E. Galeano

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Yuma
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Registrado: 26 Sep 2008
Mensajes: 1694
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Sexo:Esta usuaria es una Mujer

MensajePublicado: Mie Oct 29, 2008 9:55 pm    Asunto: Responder citando

Se la <<jugaba>> frente a situaciones en las que otros escapaban y la gente le llamaba omnipotente.

Se vanagloriaba de sus logros , justamente conseguidos, y su entorno lo castigaba por vanidoso.

Decía la verdad con un (no quiero verte), y su interlocutor le gritaba que era agresivo.

Dejaba de ir a donde no quería y era tildado de antisociable.

Se negaba a mentir y le señalaban por su crueldad.

Se negaba a ser (como todos ) ´, sólo para no desaparecer y todos le acusaban de querer ser el centro.

( JORGE BUCAY)

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